I'm addicted to you, don't you know that you're toxic

Une terrible sensation de vertige, comme une plume qui se fait dangereusement emporter par le vent, un suicidaire en haut d’un immeuble hésitant à sauter, une feuille d’arbre qui a peur de ne jamais toucher le sol. Un truc dérangeant qui pousse l’esprit à se contorsionner. Une putain de tornade interne à l’infâme odeur de gerbe.
Et c’est donc une cigarette à la bouche que Blanche se leva nerveusement de son sofa miteux en cuire qui semblait se décomposer un peu plus à chaque fois qu’elle y déposait sa légère carcasse. La migraine habituelle de la réflexion poussée à l’extrême l’avait une nouvelle fois prise en traître, et un petit verre de whisky ferait très certainement passer cet épouvantable mal de tête. Le regard vide, elle s’empara de la première bouteille qui lui tomba sous la main, et en déversa le contenu dans un simple verre. Deux glaçons, comme toujours, et elle alla rejoindre son ami le balcon, où elle avait une vue assez panoramique de Cassandre. Si son appartement n’était pas vraiment qualifiable de luxueux, elle avait le luxe de pouvoir observer l’immense cité de son espèce de tour d’observation. Elle ne pouvait se plaindre de voir l’incroyable ville s’animer tous les soirs, s’allumer, vivre la nuit. Il faut croire que Blanche avait une préférence pour la nuit, oui. Combien de fois ce paysage de Cassandre lui avait inspiré des toiles (qu’elle avait brûlées ou déchirées plus tard lors d’une crise d’hystérie, très certainement) ? Beaucoup trop.

Le mégot de sa Camel dégringola du haut du perchoir de la jeune demoiselle. Elle le suivit des yeux jusqu’à ce que sa chute prenne fin en un microscopique feu d’artifice d’étincelles. Un vent frais vint emmêler sa lisse chevelure blonde, et une vague de frémissements envahit son corps frêle. Il fallait voir comment elle était habillée, la petite Blanche aussi, pour sortir sur son balcon en pleine nuit fraîche. Une longue chemise, bien trop grande pour elle, lui tombait en dessous des fesses. Une de ses épaules, provocatrice, était découverte et était assurément la partie de son corps la plus victime du froid de par sa nudité. Quant à ses jambes, elles étaient tout simplement couvertes d’un collant qu’elle avait trouvé elle ne savait comment encore. Blanche et son style naturel, son style d’artiste jemenfousdecequevouspensez la rendant encore plus désirable. Avait-elle seulement conscience que son regard froid et sa moue désagréable faisait d’elle une jeune femme bien trop provocatrice pour ne pas être violée dans une ruelle sombre ? Elle rentra doucement à l’intérieur.

Et le bruit de serrure retentit dans le deux pièces. Etrangement, Blanche ne bougea même pas, dos à la pièce, face à sa toile vierge qui était posée là depuis plusieurs semaines. L’inspiration était souvent mise à la porte par ces pensées existentielles qui bouffaient son esprit. Il fallait tout de même se poser la question : qui cela pouvait-il bien être ? Au moins, elle allait découvrir quel était le connard qui avait piqué le double de ses clés. Non, elle ne bougea pas le petit doigt, toujours de dos par rapport à l’homme qui pénétrait dans son appartement.
Cette voix. Son cœur arrêta de battre instantanément, et ses oreilles bourdonnèrent. Avec cette simple phrase elle perdait tous ses moyens. Blanche n’était plus maîtresse d’elle-même, un peu comme lorsqu’elle se piquait, une voix semblait lui dicter ce qu’elle devait faire. Ne pas se retourner. Tiens, pour une fois qu’elle était en accord avec cette voix. Parle.

« T’es toujours en retard, Salinger. Toujours. »

D’un geste violent, Blanche jeta le contenu de son verre sur la toile vierge, et regarda le whisky couler doucement et colorer l’espace blanc de sa couleur chaude. Cette explosion lui faisait penser au feu d’artifices d’étincelles de sa clope de tout à l’heure. Allume toi une clope. Elle s’empara de son paquet et porta une cigarette à sa bouche. Retourne-toi. La femme au corps d’enfant fit volte face. Ces cheveux noirs, cette veste qui affinait sa silhouette élancée, son odeur de tabac froid, son regard de la race la plus pure qu’il existe de salopard. En un mot, elle voulait se jeter sur lui, lui arracher ses vêtements et le supplier de la prendre à même le parquet. Juste pour être dans ses bras.
Jérôme Salinger, une des raisons pour lesquelles elle ne se foutait pas en l’air. Et pourtant, avec lui, elle aurait dû un milliard de fois. Du moins, beaucoup d’autres femmes un minimum raisonnées l’auraient fait. Il était une spirale empoisonnée qui avait touché son pauvre cœur et qui l’envahissait depuis plus ou moins deux ans. Elle le haïssait d’amour. Approche-toi.

« On ne t’a jamais dit que c’était impoli d’arriver chez une jeune fille en pleine soirée à l’improviste ? Mes clés. »

Pourquoi tu continues d’être froide avec lui, alors que lorsqu’il sera dans ton lit tu lui crieras que tu l’aimes ? Pourquoi tu tends ta main vers lui pour récupérer tes clés alors que tu brûles d’envie qu’il les garde et qu’il te fasse d’autres visites à l’improviste ? Pourquoi tu ne tires même plus sur ta cigarette alors qu’elle est confortablement coincée entre tes lèvres ?
Une terrible sensation de vertige, comme une plume qui se fait dangereusement emporter par le vent, un suicidaire en haut d’un immeuble hésitant à sauter, une feuille d’arbre qui a peur de ne jamais toucher le sol. Un truc dérangeant qui pousse l’esprit à se contorsionner. Une putain de tornade interne à l’infâme odeur de gerbe.

There's no escape, I can't wait

A vrai dire, Jérôme horripilait d’une manière assez impressionnante Blanche. Il était plus qu’arrogant, lui et son sourire de salopard, ainsi que son regard sadique qui donnait envie de partir en courant. Il puait le fric et la suffisance, et était assurément ce genre de personne qui déballait leur science à tout va pour prouver leur supériorité. Une belle carrure de politicien adoré de tous pour son côté beau gosse. Le pire dans cette histoire était que cet être insupportable était aimé de la plupart des gens, car avant d’être un connard fini, il était charmant. Disons le gendre idéal, le jeune homme que l’on rêvait de faire rencontrer à ses parents parce qu’il présentait bien, qu’il était cultivé, beau, et parfois drôle. Je vais le redire, mais le pire dans cette histoire était que Blanche n’avait jamais réussi à être charmée par cette facette de Jérôme, mais bel et bien par l’autre. Oui, par son côté salopard, égoïste et manipulateur il avait réussi à conquérir son cœur. C’est dégueulasse la vie, pas vrai ? Ou plutôt, c’est mal foutu.

Et pourtant. Eh oui, et pourtant. Et pourtant Blanche rêvait de le posséder, de l’emprisonner entre ses draps pour toujours, et passer sa vie à l’embrasser, à écouter ses mots doux et à se blottir contre lui. Il était la seule personne capable de la détruire. Il était la seule personne qui la détruisait petit à petit. Emprise d’une espèce de mal de vivre dès la naissance, Raiponce avait toujours essayé de tout contrôler. Ce qu’on ne lui avait pas dit, c’était que l’amour n’était pas une chose contrôlable, à son plus grand désespoir. Cela lui était tombé dessus, comme ça, comme on se réveille un matin, comme on ouvre son frigo, comme on prend sa douche. Juste.. comme ça. Oui, elle était tombée, et ne s’était jamais relevée. Et ne se relèverait sûrement jamais. Elle était passée par la phase « je le veux mien, il sera mien ». Au bout de près de deux ans à se faire jeter après une partie de jambes en l’air enflammée, elle avait saisi. Pourtant, elle ne cessait d’espérer, chaque jour un peu plus, qu’il débarque chez elle, comme ce soir-là, et lui qu’elle était tout ce que lui était pour elle. C’est triste qu’une fille aussi forte que toi, Blanche, soit aussi pathétique que cela. Allez, tu pourrais faire comme toute les grandes personnes, tourner la page, avoir la force de te refuser. Mais tu ne vis que pour ces rares instants où il t’accorde de son temps et de son attention. Tu vis par procuration, minable. Et dire qu’avant, t’étais respectable. Bref. T’en crèveras.

Jérôme la regardait, avec cette lueur provocatrice au fond des yeux, celle qu’il avait toujours. Oui, cette petite lueur qui semblait dire « allez, tortille ton corps frêle pour moi, laisse bouger tes hanches au rythme de la souffrance que je t’inflige ». Inutile de dire que Blanche était dépendante de ce regard malsain, et qu’il n’avait qu’à prononcer un mot pour qu’elle s’exécute. Entre nous, à ce moment précis, le sang lui montait à la tête, elle n’arrivait à calmer les battements de son cœur, et sa libido grimpait en flèche. Sans rire, il dégageait une de ces énergies sexuelles, ce trentenaire. La princesse blonde des Frères Grimm ne réagit pas quand il s’empara de sa cigarette, et qu’il souffla en sa direction une fine fumée blanche, ni lorsqu’il fit tourner tel un gosse ses clés sur son index, toujours plus provocateur. Elle était plus occupée à lutter contre son for intérieur qui, à vrai dire, la poussait à lui arracher ses vêtements sur le champ. Un de ses rares légers sourires commença à flotter sur les lèvres de la jeune femme qui ne décrochait pas son regard de celui de Salinger.

« Ah, ça t’amuse, hein. T’es vicelard, mon Jérôme. Qu’est-ce que t’attends de moi ? »

Ce sourire ne partait pas, et elle rentrait presque dans son jeu, elle qui mettait un point d’honneur à ne pas prendre part à ses gamineries. Mais elle ne pouvait aller à l’encontre de sa volonté et était actuellement incapable d’écouter la petite voix qui lui disait « non, Blanche, ne rentre pas dans son jeu pervers, mets-le à la porte ». Cela aurait été faire une croix sur l’attention qu’il lui portait ce soir-là, et elle ne pouvait tout simplement pas s’y résoudre. Souris petite conne, c’est déjà ça.

« Qu’est-ce que t’attends de moi, ce soir ? »