Le temps. Tu dis que tu en manques, alors qu'il est si variable, trop long lorsque tu voudrais que ça se termine, il fuit entre tes doigts quand tu veux le retenir. Et pour toi, Friedrich, que représente le temps lorsque tu es dans ces draps ? Glisse il entre tes reins lorsque tu fais ces va et viens ? Toi, tu voudrais le garder contre toi, tu voudrais encore que ces moments n'aient pas de fin, que la nuit soit éternelle ? Et toi, t'en penses quoi, de tout ça ?

L'idée le fait sourire.

— De la mémoire neuve ? C'est plutôt toi qui en aurait besoin. Regarde, tu ne te rappelles déjà plus de ce que je t'ai demandé peu avant.

A ce moment là, il prend ton visage entre ses mains, l'attire contre le sien, trop fort, trop maladroitement, trop fiévreusement, pour chercher tes lèvres de sa bouche avide de tes baisers, passer ses doigts sur ta nuque, accrochant tes cheveux au passage, enfoncer ses ongles dans ta peau dans une étreinte qu'il n'arrive plus à maîtriser. C'est presque s'il aime quand tu le serres sans retenue, c'est presque s'il aime, s'il a envie que ce soit violent, sans artifices, que ça fasse mal, il pourrait te pousser à bouts pour que tu puisses l'aimer plus fort et que tu ne penses à rien d'autre, qu'entre tes doigts trop serrés se déchire le maigre tissu qui le recouvre encore, que tu le fasses taire, une ultime fois, que tu le fasses gémir contre ta peau, qu'il implore ton nom trop fort dans le lit qui craque. Il veut pas de la tendresse, Will, il n'en veut plus. Il te veut toi, à l'état brut, sans rien d'autre, que ça le fasse souffrir, et allez, que tu détruises en morceaux comme si c'était la dernière fois que vous vous aimiez.
Tu pourrais le crever de tes baisers et de ton corps qu'il serait heureux ainsi. Tu pourrais le déchirer, lui et sa gueule d'ange, de tes mains, il ne demanderait rien de plus.
Oh, comme ce qu'il pouvait ressentir était tordu, vicieux, comme vous, comme son sourire.

Pourquoi vous restiez ? Pourquoi l'un de vous ne claquait il pas la porte, pourquoi n'arrivez vous pas à repousser ces draps, vos corps encore brûlants, pourquoi fallait il que vous vous creviez l'âme à coup de mots acides et d'étreintes étroites, pourquoi jouez vous à ce jeu de garder le masque dans le creux de la nuit ? Pourquoi se servir encore et toujours des mensonges sur un plateau doré pour souffrir et vous désirer plus longtemps, et abandonner, déposer les armes au pied du lit, de l'oreiller, à vos odeurs entremêlées du souvenir de vos amours hantés du fantôme de la violence et de l'envie ?
Et toi, Will, pourquoi tu ne craques pas ?

Ces questions restent en suspens jusque à l'aube, jusque à la prochaine fois. Au fond, quel triste destin, quelle triste histoire, non ? L'histoire de votre misère, de vos coeurs atrophiés, incapables de vous aimer comme la croyance populaire le veut, comme dans tes pièces trop mièvres, Will, pourtant tu connais bien ça, l'amour, non ? Tu l'as trop souvent proclamé. Tu l'as tourné sous toutes ses formes, dans tous les sens, alors pour le ressentir, tu lui enlèves sa valeur de noblesse, pour le vivre de la manière la plus infecte qui soit. Ressentir le bonheur par le biais de la souffrance, au fond, cela ne te rend même plus capable de dissocier le bien du mal.
Et tu aimes ça.
Sombre fou. Vous êtes juste des putains de destructeurs. A vous détruire, détruire le peu de vous, le peu de tout.

— Je te déteste, Friedrich. Tu le sais, ça, au moins ? Je te hais.

Un de plus, un de moins, qu'est ce que ça change, après tout, puisque vous êtes perdus ? Tu n'es même plus sûr que tout lui dire pourrait vous rendre à vous mêmes. En as tu été seulement sûr ne serait ce qu'un seul jour ?
Il te dit beau parleur, il te dit que tu as oublié ce pour quoi tu étais né. Mais à quoi bon ? A quoi bon continuer à écrire, à quoi bon toujours inventer des histoires sans queue ni tête des méandres de ton esprit, puisque tu n'es rien, puisque ta propre existence n'a pas de sens, à quoi bon faire tout ça, puisque c'est vain ? Tu n'as pas de temps pour toi, Friedrich, tout comme lui n'a plus de sens. Regardez vous, à genoux, trop usés de ces nuits consumées. Plus rien ne vaut la chandelle, maintenant, sauf le peu que vous arrivez à construire vous mêmes. Mais à quoi bon, puisque vous le détruisez en écrasant cette dernière cigarette avant de vous quitter, avec ce goût amer dans ta bouche, sans savoir quand sera la prochaine fois ?
La vérité, c'est que lui seul peut encore donner du sens à ta réalité. La vérité, c'est que oui, tu ne serais rien sans lui. Tout comme il ne serait rien sans toi, ce dont tu es persuadé, mais ça, est ce la vérité ? Qu'êtes vous à présent, sinon les fantômes de vous mêmes ?

Ses doigts se resserrent davantage sur sa nuque, il vient une nouvelle fois voler ses lèvres entre les siennes, plus fort encore que la fois précédente, quitte à en crever, il t'embrasse avec cette passion, cette folie du désespoir que seuls connaissent les fous, puisque il est fou à lier, fou de toi, putain de toi. Il crèverait sans ta bouche contre la sienne, sans sentir la chaleur de ton corps qui le possède, sans toi, tout simplement. Alors vas y, tue le, tue le encore une fois, tue le de tes baisers, tue le de ton être, sans ménagement, mais fais ça bien.
Perds toi une dernière fois ce soir.
Il t'agrippe par le dos de sa main libre, y fait glisser ses doigts, à nouveau, s'accroche à toi, te fait venir plus près de lui encore, qu'il n'y ait plus aucune distance, plus rien qui vous sépare. C'est ses baisers brûlants, sa jambe qu'il fait remonter le long de la tienne, cette éternelle recherche de toi, toi toujours toi qui le rend fou. C'est un soupir qui s'échappe de ses lèvres, avant de t'embrasser encore. C'est la mort qu'il s'administre tout seul contre toi. Oui, c'est toi, sa perte, sa fin toute proche.

Y avait il seulement une chance que tu reviennes un jour ? Pauvre fou, je ne sais plus, on ne sait plus, regarde nous, je ne saurais dire si on est magnifiques dans cette horreur de nous ou affreux. On doit faire peur. Tu me tues. Tu me tues, et j'aime ça, j'aime mourir dans tes bras, quand on en peut plus, quand on est au bord de se perdre, quand on repousse les limites de notre raison dans nos maigres bras qui se cherchent encore.

T'en peux plus de l'aimer. La vérité, c'est ça. C'est que tu l'aimes, que ça te bouffe, que ça te détruit, que ça te réduit à néant, mais tu t'en fous, puisque tu l'aimes, et que tu aimes qu'il te repousse, qu'il te vomisse des serpents à la gueule en t'ordonnant de te taire, en te disant que tu es ridicule, en te rappelant que tu n'es plus. T'en peux plus de l'aimer, Will. Et de tes lèvres, tu le réclames encore. Tu te détaches une dernière fois de lui, avec un sourire moqueur.

— Au fait, je t'ai menti sur ce point.

Puisque tu n'as plus rien à perdre, sinon le peu de toi même, tu rapproches tes lèvres de son oreille, murmurer quelques mots, le souffle court, la respiration trop rapide, encore, du bout de ta langue, à peine audible pour vous deux. Deux mots. Si souvent employés. Ces mots qui font exploser ton coeur à cet instant précis. Tu n'oublieras pas de rajouter son prénom juste après, que tu aimes tant prononcer, avec cette teinte de dégoût dont tu raffoles.
Rejette le si tu veux, puisque il est déjà condamné, puisque il est déjà mort. Mais au final, tu vois, c'est bien lui qui aura abandonné en premier. Il n'y croit déjà plus. Mais laisse le crever dans un dernier baiser, une dernière étreinte, une dernière nuit. Ce soir, il meurt une dernière fois.

Tout comme Friedrich Nietzsche n'était pas un homme bien, William Shakespeare était un homme riche. Immensément riche. La manière dont il avait acquis sa fortune était quelque peu obscure - mais le fait était qu'il était riche. S'il le voulait, il aurait très bien pu faire vivre le philosophe sur ses moyens, lui fournir de quoi manger, dormir, le sortir de cette misère. Il aurait pu lui donner tout ce qu'il voulait.
Mais voilà, il était nu, dans ce lit, à le regarder partir en larmes, tituber comme cet homme qui aurait trop bu, s'enfuir loin de lui, loin de tout, sous son regard ébahi, sans comprendre. C'était trop rapide. Au premier abord, il pensa qu'il s'agissait d'une grotesque plaisanterie, qu'il allait revenir, l'inonder d'insultes, lui vomir son amour à la figure, comme il pourrait vomir des fleurs, comme tout. Mais cela n'avait pas l'air d'en être une. Alors lorsque il le vit s'éloigner encore, à débiter son discours de pseudo salaud, William se jeta hors du lit, enroulé dans un drap trop fin, et fondit sur l'être misérable qui se tenait en face de lui, celui qui voulait partir, le quitter pour de bon pour des causes soit disant nobles.
A cet instant, oui, William Shakespeare était hors de lui, en proie à la folie passagère des nuits brûlantes. Ça brûlait dans ses entrailles davantage que d'habitude. Ça faisait mal, putain.

— Tu n'iras nulle part !

Et sa main s'abattit sur sa joue en un claquement sonore. Il releva la tête vers lui, son regard vert accrochant celui de son amant, son regard embrasé, qui n'avait plus rien de doux à présent. Simplement de la colère. De l'incompréhension. A chaque instant, il sentait son coeur se déchirer davantage, c'était une douleur insoutenable, comme un poison qui s'insinuait peu à peu dans chacun de ses membres et lui cramait les muscles à vif, un acide qui le dissolvait peu à peu, lentement, jusque à son cerveau tordu, à le faire perdre la raison. Il sentait la folie s'emparer de lui avec ses longs doigts difformes, celle qui lui faisait perdre le contrôle de lui même, ses mots ses gestes. Avec la fierté pour couronner le tout. Oh, quel orgueil en cet instant.
Oui, William Shakespeare était fou à lier.

— Non mais pour qui tu te prends, à vouloir me traiter de la sorte ? Tu veux t'enfoncer encore dans ta merde ? Te rendre encore plus pitoyable que tu ne l'es ? Ah, tu dis que je suis un beau parleur, mais regarde toi, à te cacher derrière des propos nihilistes joliment tournés, tu ne vaux pas mieux que les autres, un être misérable qui fuit à la moindre difficulté, qui a peur de la vérité, de l'inconnu, regarde toi Friedrich Nietzsche, esclave de ton être que tu cherches à noyer sous des faux semblants, tu n'es rien de plus qu'un lâche !

Touché à vif. T'as pas le choix, de cracher ton acide à la gueule, ton coeur blessé.
C'est cette boule dans la gorge qui peu à peu menace d'exploser, ton corps qui tremble de toutes parts, tu te sens déjà crever qu'il parte, car tu le sais, tu ne peux vivre sans lui. Ne me quitte pas. Tu pourrais le supplier encore de rester, l'implorer dans ta douleur, oh, comme tu l'aimes, et vois à quel point cet amour te rend misérable. Tu n'as d'autre défense que l'attaque, voilà, encore un coup qui tombe, tes poings qui s'abattent contre son corps, tu cherches à lui faire mal autant que ce que tu souffres, et tu cries, tu te brises la voix à l'insulter, l'humilier, au bord de craquer, toi aussi, de laisser tes larmes rouler le long de tes joues diaphanes.
C'est ton monde qui s'écroule à chaque seconde qui passe.

— Je te hais Friedrich, je te hais plus que tout ce que tu peux imaginer, je te hais toi et ton être sous acide, je te hais à briser le peu de tout, je te hais tellement que tu me donnes envie de te crever !

Je t'aime Friedrich, je t'aime plus que tout au monde, je t'aime toi et tes mots qui me brisent, je t'aime quand ton sourire me hait, je t'aime tellement que sans toi je préfère crever.
Votre amour n'était qu'une vaste tragédie.

— Tu penses que sans toi je serais au sommet de mon art ? Ah ! Je pourrais écrire, sur toi, sur nous, sur ces deux êtres pitoyables qui se déchirent, ce serait merveilleux ! Je ne sais pas qui tu étais avant, mais en tout cas, je méprise les êtres comme toi. Je suis William Shakespeare, et ce n'est pas à toi de me dire comment je dois accomplir mon travail !

Friedrich, ne pars pas, je t'en prie.
Au départ, William détestait ce prénom. Friedrich. Trop barbare, trop dur, ça coupe la langue de le prononcer, c'est vulgaire. Puis il s'était surpris, à l'usure, à apprécier de le dire. Lorsque il hurle, lorsque il soupire, lorsque il gémit, lorsque il l'implore, Friedrich, c'est un peu sa phrase de circonstance, ce nom qu'il a dit sur tous les tons.
Essoufflé, hors de lui, il le regarde, le coeur battant trop vite, sur sa langue, au bord de sa bouche. Voir son visage en larmes le tord. Où est il, son coeur ? Sors le de sa cage de bois, et si ça fait du bien de mourir, alors crève avec lui. Il laisse ses doigts dévaler sur sa peau, caresser son visage, puis se rapproche, un sanglot étreignant sa gorge, emprisonnant du bout des lèvres les larmes qui dévorent cet homme. Avec patience, il fait disparaître chacune d'entre elles, tremblant, murmurant à chaque baiser "pardon, pardon Friedrich". Et puis arrive ce moment où il ne supporte plus, où il s'écroule en larmes à ses pieds parce qu'il ne peut accepter l'idée que les baisers soient les derniers, où la perte le tue déjà, et lui, enroulé dans son drap, il s'accroche aux jambes de son amant et le supplie en larmes de rester.

— Pars pas, pars pas je t'en prie, je te donnerai tout ce que tu veux, tout ce que tu désires, je te donnerai toute ma fortune si tu le veux, je me donnerai moi et s'il le faut je vendrais mon âme au diable pour que tu restes, mais je t'en supplie, ne me quitte pas ! Sans toi je ne peux pas vivre, chacune de tes absences me déchire le coeur, et sans cesse j'attends l'instant où je pourrais retrouver tes bras, sans toi je ne suis rien... Sans toi je ne peux pas vivre, et si tu franchis le pas de cette porte je me donnerais la mort, mais par pitié, reste avec moi, reste avec moi, je t'en prie, je t'aime Friedrich, je t'aime plus que ma propre vie, je t'aime à en crever putain, je t'aime, et si tu pars, je te jure que je me tue !

Tu hurles ces quelques mots du peu de voix qu'il te reste, parfois coupé par tes sanglots, et tu termines ton discours en larmes, ton maigre corps le relâchant peu à peu, avant que tu ne te recroquevilles à terres, secoué par tes pleurs trop violents, oui, tu as l'impression de mourir, alors qu'il abrège tes souffrances de l'amour, ou bien tu le jures, tu n'hésiteras pas à te donner la mort, pas comme les autres fois où tu lui as dit pour lui faire peur, pour le forcer à rester alors que tu n'en avais pas la moindre envie, non, cette fois, s'il part, s'il te laisse pour toujours, tu préfères mourir sur le champ que de vivre sans lui.

Oui, William Shakespeare était fou à lier.
Fou de lui.

Au commencement, il n'y avait que vos ombres.
Dans ce bar, toi, tes lèvres avaient frôlés tant d'autres dans un mouvement rapide, ton regard vert avait accroché tous ceux qui osaient le croiser, un sourire taquin s'étirant sur tes lèvres rouges. A ta bouche, tu portes des raisins trop alcoolisés.
Et puis voilà, lui il était assis face à un verre vide, dans la pénombre, personne n'aurait pu deviner ce qui se passait dans cette tête, sous ce visage perdu. Encore moins toi. Tu n'avais aucune idée de qui il était, tu t'en foutais, tu t'étais avancé face à lui, avec ton verre de vin, titubant légèrement, tes ongles s'accrochant légèrement à la table. Sur un ton doux, tu avais prononcé quelques mots.

— Je suis William Shakespeare, Roi des romantiques.

Et tu étais parti dans un fou rire qui avait des airs de folie. Quasi démentiel, mais ça, ça avait peu d'importance, n'est ce pas ? Puisque c'est ton vrai visage.

Voilà, et là t'es là, enroulé dans un drap, le souffle court ; le coup le plus violent qu'il aie pu te porter. Ce baiser sur tes paupières. Ton corps dans ses bras. Ses "je t'aime" qui rebondissent contre la cage de ton être. Oh, frémir n'aurait pas suffi à exprimer ce bordel que tu ressens. Comment le dire ? Tout disparaissait. Il n'y avait plus que lui, plus que ses mots, plus que ses bras, plus que son souffle. Abasourdi, tu ouvres les yeux pour le regarder. Tu te demandes, c'est une blague, est il en train de te mentir ? Tu crois que t'es tombé sincèrement amoureux, trop amoureux, pour te dire que ça t'importe peu si tout cela n'est qu'un tissu de mensonges. Simplement qu'il reste avec toi pour l'éternité, même s'il te livre un faux sentiment dans une cage dorée, peu importe, du moment que tu ne remarques pas le subterfuge.
Emprisonne encore mon âme contre tes lèvres.

Ton coeur menace de mourir. Qu'importe. Ce serait la plus belle des morts. Sans rien dire, tes bras l'enlacent, ta peau cherchant la sienne, vos corps liés sous le drap qu'il tient entre ses doigts et qui vous cache de la nuit sanglante. Ton regard ne cesse de dévorer le sien, entre avidité et tendresse, et alors que les ombres ne se dessinent plus, quand les étoiles tirent leur manteau sur vos êtres enlacés, ta bouche vient chercher la sienne dans un nouveau baiser.
Pourquoi quand tu l'embrasses tu sens ton être te quitter ?

Ca semble durer une éternité. Cela t'importe peu. Il n'y a rien de plus que lui. Lui, rien que lui, ta seule folie, ton addiction, putain, tu l'aimes, tu l'aimes comme jamais. C'est à contrecoeur que tu te détaches de lui. Juste un peu. Juste pour pouvoir encore sentir vos souffles s'entremêler même si vous êtes déchirés.

— Le sentiment, plus riche en impressions qu'en paroles, est fier de son essence, et non des ornements : indigents sont ceux qui peuvent compter leurs richesses ; mais mon sincère amour est parvenu à un tel excès que je ne saurais évaluer la moitié de mes trésors.

Tes beaux discours. Dans un murmure, tu précises : "Juliette". Et encore, encore, tu l'embrasses. Dans un léger mouvement, tu fais remonter ta jambe contre la sienne, et toi, tu bascules en arrière au ralenti, tes cheveux éparpillés au sol, allongé, tu l'attires contre toi et tu l'enlaces plus fort, comme si tu voulais le sentir lui, pleinement, le graver contre ta peau, dans tes veines, non, jamais tu pourrais le laisser partir ne serait ce que pour ça, pour le délice de son corps que tu dévores de ta bouche avide de lui. Tu te serres davantage contre lui ; tes lèvres viennent dans le creux de son cou, tu inspires profondément, accentuant ton étreinte, avant de mordiller légèrement sa peau. Tu fermes les yeux. Tu veux sombrer dans sa folie à lui.

De quoi parlerait votre histoire ? Deux amants. L'amour sale, dévastateur, qui déchire les draps et vos âmes. Quand vos je t'aime vous griffent le coeur. Quand la déraison vous enlève tout, cette manie de ce cacher, vos barrières, jusque à que vous soyez là, véritables, sous vos masques acides. De l'amour. Du désir, de la frustration, de l'impossibilité de vivre sans l'autre. La difficulté à dire je t'aime. Cette nécessité de se tuer à coups de mots brûlants, insultes et baisers. De cette torture que vous vous infligez mutuellement mais dont vous ne pouvez pas vous passer.
Oui, c'est comme ça que tu l'aimes.

— Tu crois que si j'écrivais sur nous ça aurait du succès ?

Tu pourrais lui donner les revenus des ventes. L'idée te fait sourire. Autant, demain matin, tu pourrais aller chercher des croissants avant qu'il ne se réveille. De toutes façons, il te faut des cigarettes. Et faire du café, également, avec ton verre de brandy ce sera du plus bel effet. Tu pourrais regarder son corps enroulé dans les draps, les rayons du soleil filtrant derrière les rideaux de soie bordeaux caressant sa peau d'une douce lueur. Tu pourrais passer tes doigts dans ses cheveux, frôler son visage, ses paupières, ses lèvres. Déposer l'ombre d'un baiser sur sa bouche. Lui sourire, lorsque tu murmureras un simple "bonjour" au réveil. Lui demander s'il a bien dormi. Revenir t'allonger à ses côtés, entrelaçant tes doigts aux siens. Murmurer un je t'aime contre son oreille avant de l'embrasser dans le cou et de venir par dessus lui, descendre légèrement, tes cheveux le frôlant, pouvant le faire frissonner.
Et l'aimer encore une fois.

— Tu me diras si tu préfères le chocolat ou le café. Ou le brandy, au choix.

Tu songes pendant un petit moment que s'il te répond "brandy", tu serais prêt à l'épouser. Un léger moment s'écoule, s'étirant dans la nuit. Puis tu le regardes, une dernière fois. Tu prends son visage entre tes mains, le drap de soie vous retombant légèrement dessus. Tu le rapproches du tien. Tes lèvres viennent encore supplier son amour. Ton étreinte est plus forte. Oui, c'est un baiser trop fort, trop déchirant, trop passionné, t'en peux plus, t'as besoin de lui, de plus que ça, de plus que sa bouche, tu le veux lui, entièrement, follement. Entre deux baisers, tu soupires "je t'aime, Friedrich", et tu l'embrasses plus fort, ne laissant plus aucune distance entre vos corps. Tes jambes l'emprisonnent contre toi.
Oui, toi, William Shakespeare, Roi des romantiques, tu es fou amoureux de lui, Friedrich Nietzsche, l'Idole de son empire de néant. Au fond, à vous deux, vous auriez pu construire un royaume de votre folie. Mais mon Dieu, qu'est ce que cela pouvait faire, si vous étiez heureux dans votre règne de poussière, plus fous que Rois.